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HOMENAJE A JUAN RAMÓN JIMÉNEZ

Categoría: LAS LECTURAS DE CUARTO el día 2011-12-08 19:30:48

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 Un video homenaje, realizado por los profesores de un colegio de primaria. El fondo musical es un poema de Juan Ramón Jiménez cantado por Estrella Morente:

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JUAN RAMÓN JIMÉNEZ

Categoría: LAS LECTURAS DE CUARTO el día 2011-12-08 18:40:47

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  Juan Ramón Jiménez es uno de los poetas más importantes del siglo XX español. Recibe el Premio Nobel de Literatura en 1956 y como representante de la poesía pura influirá decisivamente en la Generación Poética del 27.

Nace en Moguer, (Huelva) en una familia  acomodada, que se dedica al comercio de vinos. En Madrid se relaciona con la Institución Libre de Enseñanza, los ambientes modernistas, la Residencia de Estudiantes.  

Se casa en 1916, en Estados Unidos, con Zenobia Camprubí, mujer de gran valía intelectual, que será para siempre su puente con el mundo.  La Guerra le lleva al exilio en América. En 1958, a los dos años de recibir el Nobel, muere Zenobia. Sólo dos años le sobrevivirá el poeta. 

Era un hombre depresivo, difícil, hipersensible, solitario, al margen de la vida pública y encerrado en una torre de marfil, Sentía sed de belleza, de conocimiento, de eternidad. Además, concebía la poesía como un proceso de permanente perfeccionamiento, en un ininterrumpido proceso de depuración. El poeta es el que encuentra la palabra exacta para nombrar las cosas en su plenitud.

Aquí podemos leer dos poemas de Diario de un poeta recién casado

LA NEGRA YLA ROSA 

La negra va dormida, con una rosa blanca en la mano. -La rosa y el sueño apartan, en una superposición mágica, todo el triste atavío de la muchacha: las medias rosas caladas,  la blusa verde y transparente, el sombrero de paja de oro con amapolas moradas.- Indefensa con el sueño, se sonríe, la rosa blanca en la mano negra.

¡Cómo la lleva! Parece que va soñando con llevarla bien. Inconsciente, la cuida -con la seguridad de una sonámbula- y es su delicadeza como si esta mañana la hubiera dado ella a luz, como si ella se sintiera, en sueños, madre del alma de una rosa blanca. - A veces se le rinde sobre el pecho, o sobre un hombro, la pobre cabeza de humo rizado,  que irisa el sol cual si fuese de oro, pero la mano en que tiene la rosa mantiene su honor, abanderada de la primavera.-

Una realidad invisible anda por todo el subterráneo, cuyo estrepitoso negror rechinante, sucio y cálido,  apenas se siente. Todos han dejado sus periódicos, sus gomas y sus gritos; están absortos, como en una pesadilla de cansancio y de tristeza, en esta rosa blanca que la negra exalta y que es como la conciencia del subterráneo. Y la rosa emana,  en el silencio atento, una delicada esencia y eleva como una bella presencia inmaterial que se va adueñando de todo, hasta que el hierro, el carbón, los periódicos, todo, huele un poco a rosa blanca, a primavera mejor, a eternidad...

LA LUNA

Broadway. La tarde. Anuncios mareantes de colorines sobre el cielo. Constelaciones nuevas; El Cerdo, que baila, verde todo, saludando con su sombrerito de paja, a derecha e izquierda. La Botella, que despide, en muda detonación, su corcho colorado, contra un sol con boca y ojos. La Pantorrilla eléctrica, que baila sola y loca, como el rabo separado de una salamanquesa. El Escocés, que enseña y esconde su whisky con reflejos blancos. La Fuente, de aguas malvas y naranjas, por cuyo chorro pasan, como en una culebra, prominencias y valles ondulantes de sol y luto, eslabones de oro y hierro (que trenza un chorro de luz y otro de sombra...). El Libro, que ilumina y apaga las imbecilidades sucesivas de su dueño. El Navío que, a cada instante, al encenderse, parte cabeceando, hacia su misma cárcel, para encallar al instante en la sombra... Y...

                -¡La luna!- ¿A ver? -Ahí, mírala, entre esas dos casas altas, sobre el río, sobre la octava, baja, roja, ¿no la ves...? -Deja, ¿a ver? No... ¿Es la luna, o es un anuncio de la luna?"

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